»Tannhäuser« in der Venusfliegenfalle

Mit der herausragenden Neuinszenierung von Richard Wagners romantischer Oper in drei Aufzügen »Tannhäuser und der Sängerkrieg auf Wartburg« präsentierte die derzeit hyperaktive Oper Frankfurt am Sonntag die erste spektakuläre Premiere des neuen Opernjahres. Tannhäuser wird darin als Gefangener seiner Selbst, als Getriebener zwischen Freiheit und Konvention beschrieben.

Wagners Oper spielt im deutschen Mittelalter, in einer ritterlich-sängerischen Zeit, die von engen Konventionen und dem strengen Einfluss der römisch-katholischen Kirche geprägt gewesen sein muss. Der Ritter und Minnesänger Tannhäuser ist der gedanklichen Enge seiner Welt entflohen. Er suchte spirituelle Erkenntnis und fand fleischliche Liebe. Während der Ouvertüre zum ersten Aufzug fällt eine Schar religiös verzückter junger Leute im bacchantischen Liebestaumel übereinander her und deutet die Richtung an.

Tannhäuser, der zur Liebesgöttin Venus in den siebten Himmel der Liebe zog, ist ein Mann des Widerspruchs. In der Venusfliegenfalle fühlt er sich inzwischen trotz aller Reize, die sich ihm bieten, wie ein Sklave, der zur Freiheit drängt. Er verlässt seine Geliebte und ihr Lotterbett und kehrt in seine irdische Welt zurück. Von seinen am Hofe des Landgrafen von Thüringen lebenden Sängerkollegen wird er mit Begeisterung wieder aufgenommen und zur Wartburg geleitet. Dort lebt Elisabeth, Nichte des Grafen, die längst ein Auge auf Tannhäuser geworfen hat und sich über die Rückkehr des Liedermachers sichtlich freut. Tannhäuser erinnert sich der Dame und stürmt ihr leidenschaftlich entgegen.

Zur Ehren von Tannhäusers Heimkehr in den illustren Wartburgkreis richtet der Landgraf ein Medienspektakel besonderer Art aus: ein Sängerfest, im Fernsehdeutsch würde es »Song Contest« heißen, wird veranstaltet. Als »Goldene Henne« für den siegreichen Sänger wird Elisabeth ausgesetzt. Die Show scheint bereits gelaufen, bevor sie überhaupt begonnen hat, denn der Hauptgewinn hat sich bekanntlich längst entschieden. Unter den Augen von Fernsehkameras wird alles medienwirksam inszeniert: es gibt sogar einen Sponsor, der die Veranstaltung unterstützt, die »Brauerei Rödelheim«. Bekannt nach dem Frankfurter Stadtteil, in dem die Oper ihre Probebühne betreibt, wird damit ironisch Bezug genommen auf die Werbung der Bierfirma Radeberger. Diese wirbt seit Jahren medial äußert geschickt mit dem herrlichen Ambiente der Dresdner Semperoper, die seitdem als »schönste Brauerei Deutschlands« gilt.

Auf der Schaubühne kommt es derweil zum Eklat. Lieder über »Das Wesen der Liebe« werden von den Sängern erwartet. Wolfram von Eschenbach beginnt. Er schwelgt im Stil der Zeit über den »Wunderbronnen«, in den sein Geist »voll hohen Staunens blickt«. Niemals trüben, sprich: berühren, wolle er diesen Brunnen, »in Anbetung« möchte er sich »opfernd üben«. Elisabeth weiß, was bei einem derartig verklemmten Lover auf sie zukommt, und auch Tannhäuser hält es bei diesen Worten nur schwer auf seinem Platz. Er widerspricht: »Des Durstes Brennen muss ich kühlen, getrost leg ich die Lippen an. In vollen Zügen trink ich Wonnen.« Und schon gibt es Krach. Die Tugendwächter treten auf den Plan, und es dauert nicht lange, bis die Mullahs ihre Messer wetzen, um die eingeschränkte Definition von »brünstiger Liebe« und damit die »Ehre« der Damen zu verteidigen.

Als Tannhäuser schließlich in Rage gesteht, mit Madame Venus gelebt zu haben, ist das Chaos komplett. Schließlich geht es im Grundsatz darum, ob Frauen als Heilige angebetet werden müssen oder auch Menschen aus Fleisch und Blut mit körperlichen Gefühlen sind. Es geht um das Rollenverständnis der Frau zwischen den Extremen Heilige und Hure. Die Ajatollahs von der Wartburg beziehen in dieser Frage klar Position, wenn auch die konkret gelebte Moral der Herren ein wenig anders gewesen sein mag. Offiziell gilt die Haltung des Liedermachers jedenfalls als schwerer Verstoß gegen höfische Codices und Moral, wenngleich Elisabeth erkennbar Position für den Lebemann bezieht. Tohuwabohu tobt! Ein Blutbad kann gerade noch verhindert werden. Doch die Gemeinschaft verstößt Tannhäuser und verpflichtet ihn zu einer Pilgerfahrt nach Rom, wo er den Papst um Vergebung für seine Sünden bitten soll.

Tannhäuser kehrt nach einem Jahr im Kreis der Pilger weder heim, doch der Papst hat ihm die Lossprechung von seinen Sünden versagt. Auf der Wartburg ist damit kein Platz für ihn. Konsequent zieht es den Dichter wieder zu seiner Liebesgöttin zurück, und er fällt erneut in die Venusfliegenfalle. Elisabeth hat sich derweil von ihrem platonischen Verehrer Wolfram von Eschenbach Sterbehilfe geben lassen: sie wird in Abweichung vom Libretto von ihm bei seinem »Lied vom Abendstern« erwürgt. Tannhäuser wendet sich innerlich zerrissen vom Venusberg ab, als er erkennt, dass Elisabeth den Freitod wählte, um seine Schuld zu sühnen. Statt ebenfalls, wie Wagner es vorschreibt, zu sterben, wandert er in eine unbekannte Zukunft.

Die Oper Frankfurt präsentiert Wagners fünfte Oper in der ursprünglichen Dresdner Fassung. Die unter Leitung von Paolo Carignani agierenden Musiker spielen betörend. Der bei Wagner so extrem wichtige Chor geriet im ersten Aufzug völlig außer Kontrolle. Die sängerischen Leistungen sind durchwachsen, und Bariton Christian Gerhaher ist das Stimmwunder der Inszenierung. Als Wolfram ragt er deutlich hervor, und hätte tatsächlich der beste Sänger den Streit gewonnen, dann wäre die gute Elisabeth jetzt mit einem Spießer mit Stimme liiert. Insgesamt vermittelt die Inszenierung eine Leichtigkeit, die den Zugang zum Stück erleichtert und aus den sonst meist düsteren »Tannhäuser«-Interpretationen im wahrsten Wortsinn ein Highlight macht.

Nun ist der zentrale Konflikt beim »Tannhäuser« die Zerrissenheit zwischen der fleischlich-leidenschaftlichen Liebe, die der Held mit Venus erlebt und der »ritterlichen« Liebe, die den spießigen Minnesängern als einzig wahre gilt. Dieser Konflikt kulminiert im Sängerstreit des zweiten Aufzuges. In einer relativ schnellen Abfolge aufeinander prasselnder Arien, gerät die Künstlergilde in Streit und überwirft sich. Wer hier den textlichen Anschluss verpasst, hat schlechte Karten. Richard Wagner selbst hat sich eindeutig dazu geäußert, als er meinte, schön könne ein Klang nur sein, wenn er tieferen Sinn vermittelt. Der Komponist legte Wert »größte Deutlichkeit, und zwar zunächst der Sprache, zu halten. Eine leidenschaftliche Phrase muss verwirrend und kann abstoßend wirken, wenn ihr logischer Gehalt unerfasst bleibt; um diesen von uns mühelos aufnehmen zu lassen, muss aber die kleinsten Partikel der Wortreihen sofort deutlich verstanden werden können.« Darauf verzichtet Regisseurin Vera Nemirova weitgehend. Unter dem Aspekt eines falsch verstandenen Wagner-Purismus wird dem Publikum sogar die Übertitelung versagt, was sich als ernste Fehlentscheidung erweist.

Aus heutiger Sicht ist der Disput über den Liebesbegriff der sagenumwobenen Minnesänger nur noch theoretisch nachvollziehbar. Die Modernität Tannhäusers erschließt sich uns intellektuell, dabei bleibt sein Frevel schwer zu verstehen. So bleibt die Frage, ob ein zeitgenössischer Tannhäuser nicht wesentlich drastischer gegen Moral und Etikette verstoßen müsste, um die Rolle des Außenseiters beziehen und damit eine echte Polarisation ermöglichen zu können.